Se plonger dans un roman de Kundera c’est déjà chercher la face biseautée de l’existence, chercher à prendre un peu sa diagonale, c’est vouloir surtout rencontrer des êtres en quête de sens et de vérités, comme nous le sommes à peu près tous bien sûr, mais ici ils se perdent toujours dans les mirages de leurs idéaux et se meuvent entraînés par la fragilité du hasard. Le hasard se provoque peut-être, sauf chez Kundera, car ces hommes et ces femmes sont acteurs de leurs destinées tant qu’ils croient obstinément au sublime de leurs illusions, mais irréversiblement leur marche est entravée, souvent projetée hors du champ qu’ils s’étaient impartis, pouvant mener quelquefois jusqu’au déchirement des êtres.  Aucune parade n’est possible, pas de Deus ex machina dans les romans de l’auteur. La raison en est simple, et reste toujours d’une grande limpidité dans sa conception, les existences se fondent sur une multitude de coïncidences qui un jour ou l’autre sera écrasées par le poids de l’Histoire. Ces hommes et ces femmes vivent alors en sursis, ils ne seront jamais à quel point leur destin est lié aux évènements de l’Histoire, la grande, aux bouleversements qui surviennent et qui font table rase de tout. Alors il y a toujours un voile sur le récit, une pudeur, puisque Kundera connaît le moment exact du basculement de ces vies.  Il nous y entraîne et nous laisse parfois encore espérer que ces destins ne se briseront pas comme de frêles esquifs sur les roulements furieux de l’océan. Réussissant à chaque fois à nous rendre les personnages plus attachants à mesure que nous trébuchons avec eux. Un roman de Kundera est toujours un miroir à la fragilité autant qu’a la préciosité de nos existences.